Abriu-se um portal para o inferno no VIP do boteco!

O recinto VIP do boteco esconde agora uma porta que não deveria existir. Quem se atreve a atravessá-la dá de cara com um corredor úmido. No fim, um buraco preto. De lá sobem gritos, como se uma turma inteira pedisse socorro do outro lado.

O freguês que encara o buraco não cai no chão: cai dentro de um quadro. Do outro lado, um cômodo mal iluminado e um computador daqueles de gabinete bege, monitor piscando, teclado amarelado. No vidro, um jogo infernal dos anos 90, daqueles que a vizinhança jurava que abria porta para o capeta.

Um de cada vez senta na cadeira e joga. Os outros ficam em volta, olhando por cima do ombro, comentando cada passo no calabouço. Quem larga o teclado não desliga a máquina: a partida continua até o cômodo esvaziar de vez. Só então outro aventureiro pode assumir o comando.

Na parede, um mural coleciona recortes polêmicos da época — pânico, fofoca e curiosidade, tudo colado torto como jornal de padaria. No canto, uma estátua do senhor das chamas. Quem toca ouve uma voz de demônio, uma entre cinco sentenças sorteadas na hora, enquanto o fogo lambe a pedra. Todo mundo vê. Todo mundo pode encostar. O computador, esse sim, é um só.

Tudo isto acontece dentro do jogo: o boteco e os personagens são fictícios.